Los fabulosos hombres-agua.

Los hombres-agua no pueden vivir en nuestro mundo. La gravedad y el aire los aplastan y los convierten en charco; si son muchos, en lago. Sólo pueden vivir bajo tierra y en terrenos porosos para poder desplazarse por capilaridad. Así que la velocidad de sus desplazamientos está estrechamente relacionada con el diámetro de los poros del terreno. Como nosotros, también son incapaces de atravesar una roca, a no ser que esta sea de pómez. Habitan por niveles freáticos y si necesitan desplazarse con celeridad, se filtran hasta llegar a un río subterráneo, las verdaderas autopistas de estos seres.

Su mayor enemigo son los pozos porque en contacto con el aire pierden su condición humana para convertirse sólo en agua. Otro enemigo no menos importante es la arcilla: son innumerables los casos de hombres-agua que se han quedado atrapados inmovilizados durante siglos, a veces milenios, en vasijas hechas de barro. Cuando los hombres-agua quedan atrapados en la red de los feldespatos de la arcilla sólo pueden esperar ser liberados por el calor, pero eso no acaba del todo bien porque los transportan a la superficie por evaporación para transformarlos en otro ser.

El frío, sin embargo, no es un enemigo, sino un vehículo para cambiar su estado de ánimo. Cuando los hombres-agua se convierten en hombres-hielo es que se han enfadado. Se endurecen y no ceden ante nada ni ante nadie. Su fuerza es demoledora, por eso, durante su sólido invierno, los hombres-agua convertidos en hombres-hielo, deciden no moverse de su sitio y hacerse fuertes allí donde estén, pugnando con otros hombres-hielo, hasta que llegue la primavera y les vuelva a convertir en fluidos, permisivos, amables, y puedan viajar el resto del año. Pero en su incesante peregrinar los hombres-agua se transforman en hombres-vapor por acción del calor intenso de alguna sima abierta en las entrañas de la Tierra, su naturaleza etérea les transporta del suelo al aire y allí... comienza otra historia.

Consejos de lengua de un jodido valenciano y un jodido murciano a un jodido alemán de Erasmus en torno a dos o tres cajas de cervezas calientes

Un tete, en Valencia, es un hermano mayor. Una teta es una hermana mayor. Sí, es lo que estás pensando: una teta es un pecho, pero aquí un pecho es una mamella, mamelleta si es pequeña (viene de mama y es un diminutivo diminutivizado, algo común en estas tierras) Las mamellas son los ganglios que tienen las cabras en el cuello.

Por aquí las mamás son mamas, pero no pueden confundirse con las mamelles.

En Valencia un nano no es un enano, sino un hermano pequeño, y una nana una hermana pequeña; aunque hoy viene a ser algo así como colega o, hace años, tío.

Una yaya y un yayo son una abuela y un abuelo (debe ser una especie de onomatopeya infantil sobre el nombre en cuestión)

En Murcia un nene es un hermano mayor, mientras que una nena es una hermana mayor. Una chacha es una muchacha, y un chacho es un muchacho, sin embargo un chache es el marido de la chacha. Aunque también puede ser un hermano o un a hermana de un abuelo para los nietos de este último.

En Albacete un guacho es un crío, y por extensión, un hermano pequeño.

En Asturias, un guaje es un muchacho.

Un tito es el diminutivo de tío, en realidad sería un tiíto, y una tita sería una tiíta que suelen decirse por todos sitios, pero más por el sur y el arco mediterráneo.
¡Ah!, y una orilla en Murcia no es el límite del agua en la playa o en el río, sino el tiempo climatológico que hace un determinado día: "Hace buena orilla hoy", como se diría "hace buen tiempo hoy". En Valencia, a ese tipo de tiempo se le llama oratge.

El eslabón perdido*

"...el eslabón perdido fue una teoría surgida a mediados del siglo XXI para ocultar la verdadera solución a la quimera de la evolución de la especie humana y que no fue otra que el nacimiento de una nueva especie a partir de la unión de dos mutaciones de especies incompatibles en su forma original.

A era incompatible con B

A mutó en M

B mutó en N

M resultó compatible con N y de su unión surgió P que fue compatible con A y con B, creando AP y BP que a su vez fueron compatibles entre ellos resultando una nueva especie final APBP, la especie vehicular que nos ha traído hasta aquí, mientras que AP y BP, las matrices originales, evolucionaron al unísono permaneciendo entre nosotros con similar apariencia por su carácter progenitor. Suficiente para mantener siempre la especie libre de endogamias. Con los mismos genes originales sin modificaciones ni variaciones genéticas.

La lección magistral de la Naturaleza se apoya en dos pilares fundamentales. El primero es que M fuese compatible con N y llegasen a aparearse. El segundo, pero no menos importante por ello, que P se sintiera atraído sexualmente por A y por B a la vez y que se apareara con ambos. P resultó ser la llave para la unión y supervivencia de dos especies distintas. P no es la acción directa de la Naturaleza, sino M y N. Del resto se encargaron nuestros ancestros."

*Esto no es una reflexión científica, sino el extracto de un relato de ficción.

Petición de trabajo

Son tiempos de crisis, no sólo económica, sino creativa. Cada vez la creatividad se valora menos, porque es el tiempo del triunfo de la copia, es el tiempo en el que la creatividad se limita a imitar.
    Las obras ya no se valoran por su conjunto, el fin de la obra no es el todo, sino la parte. Es la parte lo valorable, y en la imitación de la parte reside la admiración del que no busca la belleza sino llamar la atención. Las modas, siempre las modas, se imponen a cualquier tipo de cordura o raciocinio. Las modas, siempre las modas, son a la vez las generadoras y las trasformadoras, a veces, de oscuros orígenes en brillantes futuros que nunca se cristalizan en presentes.

   La profesión de arquitecto, como máximo responsable de un proceso constructivo basado en "la solidez científica y la elegancia no caprichosa", ha muerto. Por ello ofrezco mis conocimientos adquiridos a lo largo de estos años al proceso creativo con mayúsculas, a todo aquello que supone el diálogo entre el emisor del mensaje y su receptor, es decir, la obra.

De la antimateria y de los colores complementarios*

"...Si existe la antimateria puede existir un antiuniverso donde su antimateria sea la materia. Si los agujeros negros pueden ser puertas entre el universo y el antiuniverso, donde la materia es absorbida del universo para convertirse en antimateria en el antiuniverso, quiere decir que en el antiuniverso, el agujero negro se convierte en un generador de antimateria, probablemente visible, como si se tratara de una estrella del universo material.

Estamos hablando de universos complementarios, del negativo (antiuniverso o universo antimaterial) de una foto frente al positivo (universo material) de universos indivisibles.

Color A + Color B = Color C

Nosotros, desde el universo material, percibimos sólo el color A (positivo de la foto) del color C (foto real); mientras que en el universo antimaterial sólo se percibe el color B (negativo de la foto) del propio color C. Ninguno de los dos universos es capaz de percibir ni el verdadero color C, ni el color complementario.

Lo que parece indiscutible es la imposibilidad de la visión del color complementario sin la consecuente destrucción del todo. Aplicado a nuestra cuestión, la materia (positiva) y la antimateria (negativa) formarían un todo material (neutro) indivisible, lo que explicaría que en nuestro universo material la antimateria sólo puede percibirse mediante modelos matemáticos. Teoría al fin y al cabo..."

*Esto no es una reflexión científica, sino el extracto de un relato de ficción.

Antonio Pérez y Alfredo Castañeda

Lo descubrimos en una visita que hicimos el año pasado a Cuenca. El gancho principal era la visita a la exposición de Zobel en las casas colgadas, comer morteruelo hasta el hartazgo y pasear, mucho, el resto de los días. El tesoro de la ciudad de Cuenca está en la  parte alta de la ciudad vieja, junto a la puerta de Bezudo, en el Convento de las Carmelitas Descalzas, la actual fundación Antonio Pérez.

     Tres horas de visita no fueron suficientes para poder leer todas las obras que en aquel edificio ha ido coleccionando a lo largo de su vida, desde Millares, pasando por Tápies, Saura, Equipo Crónica, Javier Pagola, Luis Gordillo y Bonifacio Alfonso -por citar sólo los autores que más me estremecen las entrañas- un amplio y representativo repertorio del arte español durante los años del tardofranquismo no oficial y subversivo.

     Orgía de pintura y escultura, grabados y los increíbles objetos encontrados que hacen, estos últimos, de Tzara y compañía un grupo de advenedizos tanto en el campo surrealista como en el de protesta social.

     El convento tiene adjunta una iglesia donde se dan conciertos de música de vez en cuando. Este quien suscribe el texto garantiza que incluso el más lego en la materia del arte acaba sintiendo predilección por alguno de los cientos de autores que allí se exponen.

     Y por si fuera poco este enorme museo de arte contemporáneo, lleno hasta los topes, a Antonio Pérez no se le ocurre otra cosa que la obra que no puede exponer llevársela a San Clemente (a una hora de Cuenca en coche) y toma el antiguo ayuntamiento y la casa de la Santa Inquisición para albergar los grabados de todos los autores del Convento de Cuenca y los objetos encontrados -imaginativos e inteligentes- en museos más pequeños, pero igualmente interesantes, si se tiene la precaución primero de visitar Cuenca (recomendable este orden: 1º Cuenca, 2º San Clemente)

Nuestros yo y mi nosotros

     En la antigua sede de la Inquisición, en una pequeña sala de apenas setenta metros cuadrados, había sitio para una exposición representativa de Alfredo Castañeda, un ilustre mejicano -hijo intelectual de Buñuel y de Dalí- que se reveló como una piedra preciosa -por desconocida- dentro del tesoro y del que descubrimos con pena y lamento que la muerte nos lo arrebató el pasado mes de diciembre. Otra vez llegamos tarde: con este artista no hemos tenido la oportunidad de idolatrarlo primero; directo al recóndito surco de materia gris donde se encuentran los mitos. 

     La foto que adjunto de uno de sus cuadros pone de manifiesto una verdad revelada durante nuestra visita: que dos personas distantes a miles de kilómetros, de distintas generaciones, de distintas culturas, y con una aparente coincidencia respecto de un tema concreto, pueden tener una visión común y de resultados idénticos: dos maneras idéntidas de tratar temas similares pero diferentes.  Esto no deja de ser un manifiesto de mi admiración y consecuente seguimiento de la obra de este magnífico ser, a pesar de que ya haya muerto.

Capítulo 55 - Intercambio de fluidos: Antoine Ruisseau

He de reconocer que no recuerdo el día exacto ni cómo conocí a Antoine Ruisseau, pero cuando escuché su nombre "A n t o i n e    R u i s s e a u" me dije: "este nombre suena a amistad de la buena. Es cierto que nos tiramos meses sin vernos, pero siempre existe una complicidad remanente suficiente como para que alimente la llama de la amistad -que poético que diría el Otro, que cursi digo yo, que ñoño decía Tip- El caso es que me he dado cuenta que cuando empiezas a conocer a alguien de verdad -sólo existen dos formas de hacerlo, a saber: la primera dedicándole mucho tiempo, la segunda conviviendo bajo el mismo techo- el apellido da muchas pistas sobre la personalidad del individuo, de la misma manera que las personas que tienen perro acaban teniendo ambos la misma cara -sé que los amantes de los cánidos me van a crucificar, pero mi cabeza no puede evitar fundir ambas imágenes y crear un híbrido común que es el que se plasma como una fotografía en mi memoria- Me pierdo...Decía, que los apellidos dan muchas pistas sobre las personas, son como guiones del manual de uso de las relaciones individuales y, sí, estáis en lo cierto, Ruisseau viene a ser como un delgado y accidentado curso de agua. Lo de delgado es un eufemismo, claro, porque a partir de los cuarenta, las constituciones óseas empiezan a ensancharse; me refería al transcurso por la vida: continuo y tan incesante como discreto; pero accidentado entendido desde el punto de vista de un terreno heterogéneo que implica la necesidad de plegarse y retorcerse ante la adversidad, algo que el agua sabe hacer muy bien en este mundo. Sí señor, Antoine Ruisseau es como el agua, y casi casi su apellido es panvocálico.

Original, copia y tributo

Un viejo maestro decía que había que aprehender para aprender y que, puestos a aprender, lo hiciéramos de los maestros. Lo que se guardó para la tumba es que si se pretende aprender durante toda la vida también hay que aprehender hasta el final, lo que dejaría de lado la originalidad; cosa que no me molesta, puesto que la originalidad creo que no existe porque como otro viejo maestro decía  "lo original no sirve para nada si no se le encuentra alguna utilidad". El cómo distinguir entre lo original, la copia y el tributo parece ser trabajo de críticos, pero todo se reduce a determinar la autoría de la obras -cuando el autor hace copias de una misma obra se llaman estudios, variaciones o pruebas- Si tuviéramos la posibilidad de observar la génesis de una idea original, descubriríamos que se forma por multitud de imágenes (aprehendidas a lo largo de la experiencia) que intentan enlazarse como las piezas de un puzle y que tan sólo la habilidad del individuo -o del equipo- pueden hacer que piezas diferentes encajen sin forzarlas (la maestría)

   Que se califique a los maestros de originales es cada vez más exasperante cuando uno se da cuenta que detrás de cada obra maestra siempre hay influencias -lícitas por otra parte- y esto último siempre se obvia, sobre todo por los malos críticos y para la mayor parte de los usuarios/consumidores que tan sólo valoran la copia porque no saben lo difícil que es ser original (auténtico se decía en mi época juvenil)

   Otra confusión es la existente entre la copia y el tributo u homenaje. La copia es una imitación sin otro valor que el número que exista de ellas; mientras que el tributo es una reflexión sobre el original. En ambos conceptos el original es imprescindible puesto que sin él no existirían, pero el tributo es original frente a la copia y eso es lo que hace que se valore más entre quien sabe valorarlos. El problema vuelve a surgir cuando los que valoran sólo la copia y desprecian el tributo acaba por no comprender lo original y sucumben a la inmediatez del aprehensión frente al lento proceso del aprendizaje. La copia da dinero rápido, el original, no.

Prokofiev "Amor por las tres naranjas" Suite-OP.33bis [Original]

John Williams "Imperial March" Star Wars [Tributo]

John Williams "March of Ewoks" Return of the Jedi [Copia]

P.D.: los viejos maestros, ya fallecidos, son Alejandro de la Sota y Fco Javier Sáenz de Oíza, arquitectos.

Aviso para el señor Walter Elias Disney

"En cuanto me muera y me vaya al infierno pienso pedir un permiso para visitarte allá donde estés. Me da igual que sea en el cielo o en el infierno -si es en este último, ¡mejor!- porque tengo muchas cuentas que ajustar contigo. ¿A qué vino eso de matar a la madre de Bambi? Estoy deacuerdo que no se ve, pero incluso un niño como yo lo entendió en su momento. Eso fue una crueldad. Tanto que a mí me ha marcado durante toda la vida. Empecé matando insectos con tan sólo tres años. Luego, con la complicidad de otro niño del barrió, a los ocho años, matábamos gatos ahorcándolos con lazos. A los catorce, junto con otros dos, nos dedicábamos a dar palizas por encargo a los desviados del parque haciéndonos pasar por chaperos. Cuando cumplí dieciocho me dediqué profesionamente, hasta la fecha, a liquidar a cualquiera por dinero (tengo tarifas anticrisis) y me he especializado en morosos. Mi psicólogo me dice que la raiz de todo mi odio son tus dibujos; no sólo la muerte de la madre de Bambi, sino también el encarcelamiento de la madre de Dumbo, la muerte de Blancanieves, el maltrato de Cenicienta a manos de sus hermananstras. Pero, ¿que te hizo a ti tu madre para que maltratases  luego tanto a las mujeres en tus películas? Ningún jurado popular, ni ningún juez te juzgó porque fuiste poderoso y multimillonario -ya ves de qué te han servido tantos millones, estás muerto y enterrado, como todos- pero yo creo que te has quedado en el infierno y, tras el juicio final, ahí te vas a quedar hasta que congele, conmigo al lado recordándotelo todos los días, a todas horas. Voy a ser tu suplicio para la eternidad; créeme, soy bueno en mi trabajo y he decidido convertirme en el vengador de todas esas pobres personas a las que les robaste un trozo de su infancia, que les rompiste el corazón a tan tierna edad. Pongo a dios y al diablo por testigos de que no voy a descansar, y si alcanzaras, por algún casual, cosa que dudo, el perdón divino, te juro que removeré Roma con Santiago, o el infierno con el cielo, para que se reabra constantemente un juicio hasta que se te declare culpable y desciendas al infierno, conmigo".

La extraña conexión entre Nick Cave y Tom Waits

Nick Cave es un cantante australiano que apareció en el panorama musical a finales de los 70. El que suscribe esta reseña los conoció con un grupo llamado “The Birthday Party”. Sus actuaciones parecían la mezcla de unos pollos descabezados con la niña del exorcista, y la música era lo más parecido a un gallinero en una serrería, pero en aquellos días nos parecía que tenía algo nuevo que no tenían los demás; eran insolentes, oscuros, alcohólicos, drogadictos, violentos, y sus canciones hablaban de todo aquello. En Berlín deshizo el grupo y creó uno nuevo, The Bad Seeds, donde la temática era la misma pero la música tenía un punto de madurez superior, eran realmente buenos y se convirtieron en un grupo de culto, hasta la actualidad (no pretendo aburrir con una biografía que puede consultarse en Google)

     Tom Waits empezó en 1967 con unas canciones inspiradas en la generación beat (Kerouak y su “On the Road”) y unos conciertos famosos por sus interminables introducciones – pero no por ello malas – entre canción y canción, como hacían Frank Sinatra, Sammy Davis Jr. y el gran Dean Martin, pero sin el glamour que desprendían estos, pero con las mismas dosis de alcohol sobre el escenario que ellos y con un humor mucho más ácido. A Tom Waits, algún crítico pedante – pero no por ello malo – lo ha tildado como el cantautor de los excluidos de la sociedad americana (del norte, se sobrentiende) y quizás lo sea, pero lo cierto es que sus melodías son entrañables.

     Existe un CD pirata con canciones de los dos, sólo de ellos dos, presentado como un trabajo conjunto, pero no es oficial y los autores, aunque no han demandado al autor, no suscriben el trabajo. Tanto Tom como Nick son dados a colaborar con otros artistas, pero nunca lo han hecho entre ellos. El americano (del norte) viste casi como un harapiento mientras que el australiano es la personificación del buen gusto en el vestir (como pudimos comprobar en el FIB del 2005) Los dos están muy comprometidos con diversas obras benéficas, y a los dos les revienta que sus melodías aparezcan en anuncios publicitarios.

     Ambos artistas también han flirteado con el cine, Waits con más fortuna que Cave – creo que es mejor actor, sobre todo en su papel junto con Benigni y Lurie en “Bajo el peso de la ley” 1986, de Jim Jarmusch; frente a Cave en “Johnny Suede” 1991, del mismo director – y esta es la conexión que existe entre los dos: el director de cine, Jim Jarmusch. Y no porque hayan trabajado más o menos veces con el director, sino porque los tres son miembros de la sociedad secreta “Hijos de Lee Marvin”, una especie de hermandad creada por el director de cine para congrerar a todo aquel que tenga un parecido razonable con el insigne actor o crea que es hijo de él. Sí señor, Tom Waits y Nick Cave se conocen sólo por eso.
  

De izquierda a derecha: Nick Cave, Tom Waits, Jim Jarmusch y Lee Marvin

Klaus Nomi

Este es un vídeo de Klaus Nomi interpretando el aria "Cold Genius" de la ópera de Henry Purcell, "King Arthur". Klaus murió allá por el 83 de SIDA y fue el primero en salir por la prensa por este dudoso honor. Era un joven alemán emigrado a Nueva York con una voz de contratenor prodigiosa y unas ganas enormes de triunfar en el selecto grupo de postmodernos y "glams" de finales de los 70 - Bowie entre otros - además de diseñar su propio vestuario.



     Según el autor de este blog, Nomi publicó sólo dos LPs en vida: "Nomi" y "Simple Man" en los que mezcla versiones de temas de los años 50 y 60 con piezas clásicas - siempre de Purcell - y alguna suya propia, o más bien de algún buen amigo suyo (tan bueno que después de muerto publicó un tercer trabajo con temas grabados antes de que la enfermedad lo recluyera en el hospital) Tenía un humor ácido y sutil, además de una educación exquisita, tanto que fue capaz de ironizar sobre su imagen deforme antes de su muerte provocada por el SIDA - recordemos que era el inicio de la enfermedad y todavía aún no se sabía nada - Nomi fue uno de los inspiradores de la subcultura underground de inicios de los 80 en Reino Unido y Alemania, como por ejemplo, Marc Almond (Soft Cell) Nina Hagen y David Bowie (en la época de Berlín)
      El nombre de Nomi era un anagrama de OMNI, revista americana de finales de los 70 que trataba sobre fenómenos paranormales, fantásticos y OVNI donde escribían las mejores plumas del momento; y aunque en este vídeo no se llegue a apreciar bien su imagen en el resto de actuaciones era de "extraterrestre"

Y tres...

Esta es la tercera aproximación al autor de este blog. Tercera y última. Trata del tercer ojo de la foto de identificación del que os escribe. La explicación es sencilla: la doble percepción que se tiene de todo individuo.

   A los que no somos muy dados a fotografiarnos se nos hace extraña nuestra visión en soporte papel o vídeo porque la mayor parte de los días nos vemos a través de un reflejo (el del espejo) La imagen resultante de la foto es el fundido de dos imágenes simétricas o especulares, como una alegoría de la visión simultánea que tengo yo y la que tiene el resto del mundo de mí mismo. Se trata, en definitiva, de la exhibición gráfica individual más limpia y amplia que he podido imaginar hasta la fecha. Si sabéis otra, os invito a que me la mostréis.

MarinettiLoveSantelia

Hola, hoy os explicaré el origen del nombre del Blog.

Marinetti (Filippo Tomasso) fue el fundador del movimiento de vanguardia italiano llamado "futurismo". El movimiento surgió antes de la I guerra mundial y no finalizó oficialmente hasta el final de la II guerra mundial. Fue capaz de aglutinar durante estos años a todo tipo de artistas e intelectuales, a saber: pintores, escultores, fotógrafos, escritores, cocineros, anarquistas, fascistas... y a un sólo arquitecto llamado Antonio Sant'Elia.

   Sant'Elia murió durante la I guerra mundial como miembro del batallón de ciclistas del ejército italiano y su obra se centra en una serie de dibujos visionarios sobre la ciudad futurista, cuyo manifiesto, entre otras llamadas, proponía que cada generación se construyera su propia ciudad sobre las ruinas de la ciudad de la generación precedente. Sus dibujos eran tan buenos y expresivos que han servido de modelos para recrear ciudades del futuro en películas de ciencia-ficción - la más representativa es BLADE RUNNER - pero también en el mundo del cómic, como los de Schuiten y Peeters, quienes rinden homenaje a Sant'Elia tomando literalmente los mismos dibujos que realizara antes de morir en la guerra.

Mi opinión personal, tras años de estudio y reflexión sobre estos dos personajes, es que estos dos hombres se amaban; pero sus prejuicios éticos y estéticos de la época y, sobre todo, la guerra les impidió llevar su amistad más allá de los dos o tres años, y casi siempre alejados el uno del otro.

   Sant'Elia fue quien mejor supo expresar, dentro de su disciplina - la arquitectura- lo que Marinetti sólo sabía expresar - y no muy bien - con innumerables manifiestos (curiosamente publicados la mayor parte de ellos el día 11 del mes en cuestión) Como esta misma página. Es por esto por lo que Marinetti estuvo empeñado hasta su muerte en difundir el legado de Sant'Elia, a pesar del recelo de Boccioni. Pero esa es otra historia.

Sant'Elia es el que no lleva gafas, y Marinetti el del bigote. El del medio es Umberto Boccioni.

Saludos, de Saluditero

Saludos, de Saluditero. Este nombre empezó siendo un juego. Se trataba de crear un nombre nuevo para el correo electrónico porque era imposible para quien me lo solicitaba que pudiera recordarlo o lo escribirlo correctamente. Así que busqué una palabra que no tuviera consonantes que pudieran suscitar confusiones como la B/V, X, C/K, G/J y, por supuesto, sílabas formadas por consonante + vocal, evitando siempre el uso de los diptongos y la unión de dos consonantes. Otra condición de partida es que fuese una palabra "panvocálica" - con las cinco vocales distintas - y surgió la palabra "saluditero" porque, entre otras cosas, sugería una idea de bienvenida y hospitalidad. Y desde luego, como homenaje al personaje de Matías Martí, tenía que ser una palabra "inventada", que no apareciese ni en el diccionario de la R.A.E. ni en el de María Moliner.

     Luego, también, como el ilustre Matías, le encontré una definición adecuada a la nueva palabra, e incuso varias. Estas son las que se me ocurrieron en su momento, a saber:

1- Recipiente donde dejan y recogen saludos anónimos, por si a alguien les hiciera falta.

2- Bolso donde se guardan los saludos intercambiados durante cualquier transacción económica.

3- Persona que se dedica a alegrar a las gentes con sus saludos a cambio de una sonrisa o de algunas monedas.

     Existían seis definiciones más, pero como soy un desmemoriado, se me olvidó apuntarlas en algún papel (o quizás sí que las apunté, pero he olvidado donde dejé el papel) Os invito - u os reto - a que las descubráis. Saludos, de Saluditero.